Батя

Если верить паспортной базе Санкт-Петербурга за 2006-й год, то батя мой уже прописался в мире ином. Не значится в Петербурге Валерий Борисович Виноградов. Правда, есть Андрей Валерьевич. Судя по возрасту и адресу — мой старший брат, который вряд ли подозревает о моем существовании. И которого я никогда не видел.
Впрочем, отца я тоже видел один раз в жизни, когда мне уже стукнуло шестнадцать. Матушке нужны были копии документов с железной дороги, по старой памяти поехала на Фарфоровскую, там когда-то была контора с бухгалтерией. Ну и меня прихватила, благо лето, каникулы и хорошая погода.
Конторы на старом месте не оказалось. Крепкие молодцы снисходительно объяснили, что все начальство давно уже перебазировалось на Московский вокзал, там все архивы. А здесь теперь охранная зона и посторонним шляться не следует. Даже если вы тут когда-то работали. Так что, мамаша, топайте-ка вы к платформе от греха подальше.
Матушка, у которой явно свербило желание побродить по местам боевой молодости, взяла курс на платформу. И буквально через десяток шагов мы нос к носу состыковались с невысоким лысым мужичком предпенсионного возраста. Увидев маманю мужик остолбенел. А по матушкиному «Твою мать, Виноградов!» я сумел догадаться, что судьба свела нас с моим отцом.
Романтической встречи не получилось. Батя, которого встреча застала врасплох, окончательно растерялся от матушкиного «приветствия». Вряд ли он ожидал, что маманя спустя столько лет бросится ему на грудь и возрыдает. Но «Твою мать, Виноградов!» не лезло вообще ни в какие ворота. Если у бати и были когда-то какие-то мысли как он встретится с матушкой, то такого сценария он представить не мог. Маманя тем временем запалила «беломорину» и, кивнув в мою сторону, спросила:
— Как сын?
Батя, смотрясь в меня как в зеркало, пролепетал:
— На тебя похож.
Я в беседу родителей благоразумно не вмешивался. Впрочем, на этом беседа и закончилась. Матушка на прощание выдала что-то не слишком цензурное, батя мучительно искал какие-то слова. Не нашел. Так и разошлись…

Может, зря я тогда промолчал. Только у меня от неожиданности тоже все слова повылетали. А это «на тебя похож» и вовсе будто стеной встало. Мол, вы тут сами по себе, а мое дело сторона. Долго я потом ему эти слова простить не мог. Ну чего сдрейфил? Ведь с ножом к горлу никто не приставал, алиментов никто не требовал. Формально у меня в свидетельстве о рождении вообще отца не значится. Прочерк.
Но обратно уже не отмотаешь, не кинопленка. Батя вторично от меня открестился. Первый раз был в далеком семьдесят втором. Смалодушничал тогда батя: сперва матушку в роддоме навещал, встречал нас при выписке. И когда мать первый раз принесла меня в контору, батя мужикам меня показывал:
— Смотрите, какой у меня сын!
Деньгами помогал. Был случай, когда мать со мной на руках целый месяц просидела, по справке неоплачиваемой. Не брали в ясли по каким-то медицинским показателям, а одного не оставишь, не с кем. Месяц прошел, ни одного рабочего дня, к расчету получать нечего. А батя на свой страх и риск матушке весь месяц как полностью отработанный закрыл… За такие дела по башке могли настучать крепко, полетел бы не только батя, но и пара мужиков над ним, которые ведомости подписывали.
Может, так бы и жили, да то ли кто-то где-то что-то наговорил, то ли батя чего-то не так понял. В общем, будучи малость под газом батя прискакал к подсобку стрелочниц и начал орать:
— Что ты на каждом углу плетешь, что это мой ребенок?
Маманя от такой постановки вопроса малость прифигела:
— А чей же он?
Произошла короткая словесная перепалка, в которой обе стороны предпочитали орать, а не слушать. Так и доорались…
Потом батя пытался пойти на мировую, но матушка не простила.
А теперь, видимо, и прощать некого.

Оригинал записи находится в моем блоге на dreamwidth.org. Комментировать можно и там, и здесь.