Categories: Блог

Бездарные сказки Фейсбука

По просторам мордокниги начали активно делиться историей из якобы жизни советских математиков. Для тех, у кого нет аккаунта в ФБ — некая Зоя Бортновская пишет:

Один чувак, окончив мехмат ЛГУ, поступил в аспирантуру. Стипендия — 100 рублей. Слесарь или токарь на заводе имени Кирова получали в разы больше.
Когда ему надоело безденежье и нытье молодой жены, он бросил аспирантуру и пошел на завод.
В отделе кадров потребовали документ об образовании. Удалось найти только аттестат об окончании восьмилетки. В те суровые времена его направили «доучиваться» в вечернюю школу. А он и не сопротивлялся — один оплачиваемый выходной в неделю никому не повредит. Одно «но» — в вечерней школе приходилось косить под дурачка, что было удобно делать, сидя на «камчатке». Соседом был забулдыга-дворник, все время спавший на уроке.

Однажды учительница объясняла, что площадь круга равняется квадрату радиуса, умноженному на число «пи». Бывший аспирант ее не слушал. Училка решила его проучить и, подкравшись, громко спросила чувака, чему равняется площадь круга. Тот, погруженный в свой диссер, рассеянно брякнул невпопад: «Пи…» ( это не мат, а буква греческого алфавита, обозначающая в математике отношение длины дуги полуокружности к диаметру). Класс закатился счастливым хохотом здоровых людей, столкнувшихся с дурачком.

Когда до чувака дошли ехидные комментарии учительницы, сетовавшей на непроходимую тупость и упреки Создателю сославшему ее в школу рабочей молодежи, аспирант впал в ярость. Выйдя к доске, он расписал ее двойными и тройными интегралами, изобразил предельный переход под знаком интеграла и блестяще доказал, что площадь круга на самом деле «пи», а не «пиэрквадрат», как ошибочно написано в учебниках для средней школы. Рабочий класс впал в анабиоз, оцепенев под шквалом формул и непонятных терминов, а потрясенная училка едва слышно прошептала, обращаясь скорее в вакуум, чем к присутствующим: «Разве это возможно?».

На предсмертный хрип внезапно отозвался забулдыга-дворник, мирно дремавший под яростный стук мела по доске:
«Чувак, — сказал он, окинув беглым взором испещренную мелом доску. — Предельный переход под знаком двойного интеграла в третьей строке сверху на левой стороне доски запрещен. Он расходится…»

Хорошая была бы история, если бы не была враньем. Рассказываю:

В аспирантурах я не обучался, но как бывший слесарь имею к этой истории массу вопросов. Первый: мои аттестат зрелости и диплом об окончании ПТУ до сих пор хранятся в столе. Чтобы аспирант потерял документы об окончании средней школы? Извините, не верю. Кстати: если чувак получил полное среднее образование (а без него в институт и аспирантуру ну никак), то документа об окончании восьмилетки у него быть не должно. Его забирали при поступлении в девятый класс. Один деятель в комментариях пытался доказать мне, что я ошибаюсь, но я-то точно помню, что сдал документ в канцелярию вечерней школы и больше его не видел, поскольку через три года получил свидетельство об окончании средней школы. И еще — в те суровые времена среднее образование не было обязательным. Я спокойно мог ограничиться неполным средним, на «Ленинце» мое образование вообще никого не волновало. Военкомат приставал, было дело.

Далее. Ученик слесаря в 1986-м году получал оклад 75 рублей максимум. После года обучения и прохождения тарификационной комиссии можно было получить второй разряд. Оклад — 115 рублей «грязными» и при выполнении плана. На практике выходило рублей 70 чистыми. Чтобы зарабатывать «в разы больше» нужно было выйти минимум на пятый разряд. Оклад 180 плюс премии — в сумме выходило чуть больше двух сотен «грязными».

Переаттестация, если память не изменяет, раз в год. Не забываем про хозрасчет, план, сдельщину и прочие зарплатообразующие факторы. В нашем цехе больше двух сотен рублей на руки получали пара слесарей и столько же токарей с высшим шестым разрядом и стажем работы от двадцати лет. Именно по причине низкой зарплаты я удрал от верстака в кладовую — фиксированный оклад 145 рублей меня устраивал куда больше. Так что вслед за Станиславским повторю — не верю.

Про вечернюю школу просто бред сивой кобылы. Опять же, сужу сугубо по личному опыту, среднее образование получал в вечерне-сменной школе.

Ну и далее по мелочам: автор пишет про завод имени Кирова, хотя явно имела в виду Кировский завод. Про метмах ЛГУ я никогда не слышал, зато много раз слышал про матмех.

Don_Ald

Родился, еще не женился, пока не помер.

View Comments

  • «Прядильно-ниточный комбинат им. С.М. Кирова»
    «Завод подъемно-транспортного оборудования им. С. М. Кирова»
    «Комбикормовый завод Кирова»

    • Слесарь на прядильно-ниточном? Юр, не смеши.
      Кстати, на прядильно-ниточном зарплата была не фонтан. Моя матушка одно время подумывала туда устроиться, кто-то наплел, что там можно неплохо заработать. Сходила, посмотрела на конвейер, узнала, сколько платят... Гроши.

  • и да, мы занимались 1 день с 9 до 15 + был ещё один необязательный день в другом конце недели, но там, наоборот, во второй половине можно было придти

    • Насколько я помню, мы с тобой учились в одной "вечерке" - 133 вечерне-сменная, на Слободской. Но я еще бывал в школе рабочей молодежи на 8-й Советской, там сейчас гимназия. И там график был совершенно другой, я уже писал об этом.

  • ну не знаю, у меня и от 8-летки есть аттестат и из вечерней школы ;)

Recent Posts

Дмитрий Травин, «Как мы жили в СССР»

Набрёл на интересную книжку, настоятельно рекомендую к прочтению всем совкострадальцам, особенно сопливым малолеткам, которые даже…

22 часа ago

Опять сказки про жизнь обычных людей в СССР

В ленте попалась ссылка на очередную развесистую клюкву про сладкую жизнь в великом и могучем.…

3 дня ago

Опять сказки про жизнь обычных людей в СССР

В ленте попалась ссылка на очередную развесистую клюкву про сладкую жизнь в великом и могучем.…

3 дня ago

Двадцать лет тому назад

Лет двадцать назад. Лето. Пошёл в магазин на Народную, тогда ещё "Полушка" работала. В кармане…

4 дня ago

Двадцать лет тому назад

Лет двадцать назад. Лето. Пошёл в магазин на Народную, тогда ещё "Полушка" работала. В кармане…

4 дня ago

This website uses cookies.